Quatre-vingt dix-huit

Et quatre vingt dix huit jours
A écrire au quotidien,
Champion du monde à mon tour
Avec d'autres écrivains.

Tant de mots écrits en vain,
De pages noircies de vers
Bien trop souvent terre à terre,
Joliment mis en écrin.

Certains "jours" j'ai peur et crains
De ne pouvoir lever " l'encre"
Et laisser voguer ma plume
Au delà de "leur écume".

Poésie qui infuse et qu'hume
Comme un parfum de café
Ou bien de thé aux agrumes,
Tous mes soutiens si sensés.

Un pari plus qu'insensé
Que vouloir réaliser
Ces orchestrations uniques
Qui mettent les mots en musique.

Champion du monde en ce jour
Quatre-vingt dix-huit,
Champion du monde à mon tour
De ballets strophiques.

Yan LB

Le 7 avril 2016

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