t-ex-t-il t-ex-tu-elle

C'est déjà l'arrière saison, Le temps où les jours se font nuits, Les parasols des parapluies. On re-découvre d'autres sons, Des nuances dans les couleurs  Avant goût d'un automne à l'heure. Pour moi septembre est douloureux -Naissance et mort de mon papa- Mais c'est aussi un joli mois: Celui bronzé et bien heureux  Des milles rentrées de nos vies, Nouveaux défis, nouvelles envies. Douce chaleur en ce dimanche  Où je relève moins les manches Traînant au côté de mon aimée. Il est onze heures sur ma montre, Le temps d'aller à la rencontre  De cette très belle journée. Yan LB  Le 22 septembre 

Un quinqua en trottinette  Ça se casse la margoulette, La faute à une branchette. Malgré mon casque sur la tête, J'ai des bleus sur les gambettes La peau des bras un peu en miettes. Un vol plané de cascadeur, Les paumes des mains  Servant de freins, Et les genous d'amortisseurs. J'suis un trottard, Pas un motard. J'suis un trotteur Pas un biker. Ma trott elle est bridée Je vais plus vite à pied Quand vient les côtes à grimper. Ma trott électrifiée  A 25 elle peut aller En mode sport faut s'accrocher. Un vol plané à la Top gun Et me voilà à quatre pattes, Le corps de peur un peu tout moite: Un coup de vieux ou de moins jeune. J'suis un trottard, Pas un motard. J'suis un trotteur Pas un biker. Pourtant sur mon deux roues Parfois j'me prends pour un loulou: Figures de styles improvisées. Y-a mêmes des fois où je me crois  Un peu rebelle et hors la loi  Bravant trottoirs et les pavés. Un vol plané un peu plus tard  Je me souviens de mon âge  Des rides sur mo